Luche y vuelve...

olvido/recuerdo

hace tanto que no entro acá, que ya me había olvidado la contraseña.
por otro lado, hoy tipo seis de la tarde, me acorde de patagon.com

todomal

-blogger me masticó el último post.
-lycos.fr esta andando para la merda (después de tanto tiempo)
-y la selección argentina me genera cada vez menos interés.

la verdad q con esas tres razones me alcanza para tomarme un puré de valium con j&b.

Ah, el template es de acá, (excelente sitio para chorearse tmplts)

varios.

1-soñé que tenía un programa de radio y regalaba invitaciones para gmail.
2-este es el primer post internacional: estoy posteando desde paysandú, uruguay.
3-de todo lo que escribí recientemente, relacionado con el blog y etc, el 90% son comments, el 8% post y el 2% ligerísimos cambios en el template.
4-según me dijeron, viajar de uruguay a argentina es como viajar en el tiempo: se sale a las 17:00 y se llega a las 16:45. Como la vuelta al mundo en 80 días, pero mucho menos emocionante.

Update: Ya no se puede viajar más en el tiempo, de uruguay para acá...

_|-

Si hay algo que detesta Martyn es la gente que habla de si misma en tercera persona.

asi da gusto

creo que encontré (no es novedad, pero yo lo descubrí recién) mi blog de cabecera

[...]

Esto no es una salida.

ja.

Conocí a alguien que sostenía que el idioma universal es un tal "esperanto" y no el inglés, como todos sabemos.

I'm back

(y con nula inspiración, asi que.)

Todo aquel que sea más prudente que uno, es fóbico.
Todo aquel que sea más prolijo que uno, es obsesivo.
Todo aquel que sea más responsable que uno, es culposo.
Todo aquel que sea más alegre que uno, es maníaco.
Todo aquel que sea más agradable que uno, es histérico.
Todo aquel que sea más hábil que uno, es psicópata.
Todo aquel que sea más calmo que uno, es depresivo.
Todo aquel que sea más espontáneo que uno, es perverso.
Todo aquel que sea menos convencional que uno, es psicótico.
Todo aquel que sea más valiente que uno, es suicida.

Alguien me dijo que cuando empiece a psicoanalizarme, dejaré de tener esta relación tan transversal con la psicología...

updeit: este simpático decálogo me llego por mail, no es creación mía, eh.

Rápido y Furioso.

Este blog sigue de vacaciones (nunca avisé cuando empezó). Por ahora estoy em Córdoba, mas precisamente cosquinrock, tratando de calentar estos huesos al son del rocanrroll. El resto del año sigo escuchando chill out, moby y al trolo de cerati. (demasiado joven para morir, demasiado viejo para el rock and roll).
Dónde está lo de furioso? No sé, pero no empiecen a joderme que con el calor enseguida aparece.

TOMA VIII

Este es el momento donde se debería hablar del incidente propiamente dicho. Es que si no se hablara acá, o en algún otro momento, esto carecería de sentido. Y si algo le hubiera gustado a Damián, era que esto tuviera aunque sea un dejo de sentido. Una relación de los hechos que lo deje bien parado. En realidad, esto tampoco deja de ser especulación. Vamos a decirlo de una vez: ni conocíamos a Damián. No lo conocíamos cuando empezamos esto, no lo conocemos ahora. Apuesto que no lo vamos a conocer nunca. Podemos seguir enumerando y buscando aristas a este asunto y seguiríamos como en el comienzo. O peor, porque perderíamos tiempo. Bueno, en realidad, ya lo estamos perdiendo. Hablando de alguien que ni sabemos quien fue. Hablando de un hecho que desconocemos absolutamente. Hablando de lo que pudo haber llegado a pensar ese desconocido en algún momento de su vida. Pongámonos un segundo a pensarlo: no tiene el más mínimo sentido. En serio. Yo no perdería mas tiempo, si de mí dependiera. Pero las cosas no son siempre como uno quiere. No siempre se puede ganar. Y cuando son mas las veces que se pierde que las que se gana, es mejor tener bien aprendido el libreto.

TOMA VII

En torno a los 900 dólares. Cifra exacta. Algunos cabalistas (cavallistas?) no quisieron entrar en detalles, pero buscaron señales en la cifra. Algoritmos, ecuaciones. Sacando cuentas a ver que era lo que había pasado. Cuanto tiempo lo había planeado. Buscaban el perfil psicológico a través de un número. Una cifra perfecta. Si D.F. estuviese vivo a esta altura, se sentiría otro personaje de Borges. Y eso que nunca le tuvo mucha simpatía. Simplemente lo leyó porque se sentía obligado. No pasó lo mismo con Quiroga o Marechal. Eran los dos escritores supremos. A Kafka lo leyó, siguiendo a Borges, aunque nunca le termino de gustar.
Si hubiera tenido un sentimiento semejante al odio, podríamos decir que lo experimentaba hacia Sabato y Benedetti. A lo mejor, porque eran escritores que estaban vivos. Y ahora él estaba muerto.
Parece que prefería a los autores muertos porque le era más fácil seguirles la bibliografía. Estaban estáticos. Había tantos libros escritos y punto. No se hubiera llevado muy bien con Platón. Si se lo hubiera propuesto metódicamente, en un tiempo relativamente corto se hubiera leído la obra completa de Quiroga, de Marechal y de Martínez Estrada. Pero D.F. no era una persona metódica. Bueno, lo fue, pero solamente esa mañana de febrero. No se concibe otra manera de haber hecho lo que hizo, a no ser que fuera metódico. Demasiada obsesión por algo que no lo merecía. Bueno, es una opinión.

sapag, mario.

El único chiste que me causó un poco de gracia. Visto en "Los reyes del sablazo"
Personificando a Raúl Alfonsín. El diálogo era más o menos asi:

Periodista: "Dr, ¿Ud. se psicoanaliza?"
Alfonsín: "Pero, querido! Con los problemas que tengo!"

Si, nada extraordinario. Pero en su momento me reí un rato. Doy lástima.

TOMA VI

No esta de más volver a repetirlo: Todo hombre tiene su precio.
Tampoco está de mas repetir que DAM era de esas personas que jamas se pregunto cuál seria el suyo.
Y por ultimo, aclaración: no importa cual era el precio de DAM esa mañana. Ni ninguna otra (mañana). DAM esta muerto ahora. Por lo que parece, no fue culpa de nadie. O dicho de otra manera, si hubo algún culpable, tenia toda la razón del mundo. Entonces: inocente.
Si DAM pudiera haberlo pensado dos veces lo volvería a hacer. En casi ningún momento de su vida estuvo tan seguro de lo que tenia que hacer como esa mañana de febrero.
Esa mañana, a no ser por el incidente, no se diferenciaría de ninguna de las otras mañanas de ese febrero pegajoso y tropical. A la tarde, temprano, llovió un poco, pero enseguida volvió a salir el sol, volviendo el calor húmedo. DAM no dormía siesta. Y menos esa tarde: estaba muerto hacia varias horas. Y encima con el calor, las moscas. Un asco.
Momentos antes de su muerte, segundos, se sintió como uno de esos personajes de Quiroga.Había leído bastante DAM. Mas que nada autores argentinos que hacia rato que no estaban vivos. A lo mejor de tanto leer era que se le habían metido esas ideas raras en la cabeza, dijo alguien. Y, según parece, es un razonamiento sensato.

Iba a hacer un "No es lo mismo"

Pero me arrepentí

TOMA III

Rumiando teorías. Mientras alguien, por caso Damián F., esta vivo, no inspira el más mínimo pensamiento. La mínima gimnasia mental de dedicarle apenas unos segundos de sinapsis.
A la luz de su muerte, hay que salir corriendo a buscarle significado a lo que fue su vida. Como si fuera fácil. Hay que tender paralelismos, cultura popular, creencias, leyendas urbanas, mitología.
Ninguna vida es fácil.
Suena bien eso: ninguna vida es fácil.
Ninguna vida es fácil.Sí. Suena bien. Casi no dice demasiado, pero deja bastante a la imaginación.

TOMA IV
Ninguna vida es fácil.
Suena tan bien que dan ganas de dejar esa frase sola.

TOMA V
Ninguna vida es fácil.

TOMA II

Todo hombre tiene su precio. Pocas veces se sabe cual es. Se sospecha, se intuye. Pero nada más. En la mayoría de los casos. Aunque todos lo tengamos, muy pocos lo sabemos. El de D. esa mañana era 900 dólares (aprox.). No importaba demasiado cual hubiese sido el precio una semana antes. O una semana después, si es que M. hubiese seguido con vida. Quizá, y esto es pura especulación, una semana después alguien le hubiera nombrado la cifra y D. se hubiera sonreído, infantil.
Pero no esa mañana.
Después: el escándalo, los diarios, los noticiosos. Las vecinas, algunos testigos.
Una vergüenza.
La gente paga por conocimiento. Siempre. Aunque no lo sepa. Pocos arriesgarían cuanto serian capaces de pagar por sentir una bala en su cuerpo.
¿Quema? ¿Duele? ¿Ni se siente? ¿Es como un tirón, un desgarro? ¿Frío?
Lamento decir que M. se murió sin saberlo. No es que quisiera tener ese conocimiento ni se le hubiera ocurrido pagar por él. Simplemente, que nada tuvo que ver lo suyo con una bala en el cuerpo. Es mera floritura esto. Especulación.
Lo de él tuvo que ver con otra cosa. Parece que fue instantáneo. No sintió nada, dijo un forense. La verdad que su cara no reflejaba mas que tranquilidad. Una semisonrisa relajada. Como quien por fin entiende algo. Pero no hagan caso. Eso es lo que parece, nada más. Tampoco esperen que se hable acá del episodio. Si esperan eso: no pierdan el tiempo. Un beso en la frente. En serio.
Estabamos acá para hablar de otra cosa. Lo de D. es una excusa. Apenas divertimento (sí, sí: la palabra está mal aplicada. Pero: suena bien.)

TOMA I

Siempre se dijo que todo hombre tiene su precio.
Según pudo comprobarse mas tarde, el de Damián, esa mañana de febrero era de $1894 mas impuestos.
Hasta acá: un comienzo prometedor. Bastante, me animaría a decir.
Después: la historia se diluye.
Damián: sin demasiadas pretensiones, sin ambiciones, sin un mínimo dejo de pasión. Sin demasiada madera de valiente. Hasta acá.
Después lo matan, de una manera poco honrosa, pero sin dolor. Aunque eso viene después.
Ahora no. Ahora esta vivo, jugando con un cortaplumas, tallando el borde de la mesa. DAM alcanzo a escribir en tipografía rústica. Llamarlo un trabajo artesanal seria demasiado. Nunca fue muy hábil con las manos. De chico una vez quiso armar un avión heller de colección. Se pegoteo todos los dedos, se irrito la piel de las yemas. Nunca más probo de hacer nada.
Lo del cortaplumas y la mesa nada tiene que ver con el nerviosismo de lo que pasaría después. Visto retrospectivamente, es demasiado simbólico como para dejar de asentarlo en una narración mediocre como esta. DAM.
Se siente un personaje de Borges, sin saber que es parte de algo mucho mas tosco y olvidable.
Antes de esa mañana no había demasiado por contar. Días después, el diario apenas haría mención en una nota perdida entre avisos de préstamos personales y solicitadas varias.
Semanas después: nada. Como al principio. La normalidad.
En los 31 años que llevaba Damián apenas hubo horas que realmente valieran la pena compilar. Las 3 horas más intensas de esa mañana seguramente deberían figurar resaltadas en esa hipotética antología. Quizá nunca se sepa que pasó. Pocos testigos, nada que hacerle. Cuando uno se tiene que morir, se muere y listo. A no esperar signos, señales ni nada de eso. Se muere y listo.